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Et si pour Noël, en plus du chocolat et des guirlandes, on s'offrait une guitare ou un harmonica, un peu comme un rite de passage, pour entrer par effraction et presque par hasard, dans un autre monde, celui dont on parle si peu, tant sont dominants, musicalement, les courants...d'air et les sucreries douteuses.
Comme Sam Cooke descendu par une salope dans un motel crasseux, le blues a été mis à l'index, lynché par l'industrie du disque et ses complices, et même quand il tente un shoot, il ne trouve plus la veine...
On le croit attendant la mort à un certain carrefour...naturellement elle ne viendra pas.
Un rythme, des rimes...une monotonie salutaire qui vient de si loin.
Ni amertume, ni colère à avoir.
L'horizon est masqué mais les fantômes sont vivants.